plácido, elegante, con paso lento, como si cargara una idea a punto de realizarse,
su sombra de verano pasea por la rambla. su barba, su perfil de buen bebedor, de algunas noches poetizadas, dejan la impresión de un rumor de fantasma. sus versos suenan en otras conversaciones, pero más ligeros, ya no calan.

correos

un día abandonó el camino de costumbre. ya no necesitaba pasar por aquel buzón. lo que antes solo sospechaba se había convertido en verdad y ya, sin la culpa, las palabras se hacían reales, cobraban forma y le resultaban más difíciles de manejar.

su virtud

gris. muerta por dentro. con esos ojos se miraba.
pero, ¡oh! ¡cuánto brillaban aquellos que le rodeaban!
al menos una cosa sabía hacer: elegir y mantenerlos, a los amigos, digo.